Pu(e)tas
A
Aire
Oscura y clara
como una ventana
es mi forma de caer.
Tras la herida, presumo de cicatriz.
Te cuento cómo. Te haces niño.
Te digo que fue un dragón,
que yo corté su cabeza y robé su oro
para dárselo a las ratas.
Hubiese tenido más compasión con un León,
porque es la marca de mi casa,
porque siempre está hambriento.
Porque arrebatar su diente de sabiduría
para adornar una corona
hubiese sido pecado. “El coraje del León
es la sabiduría de Dios” dijo Blake.
Pero yo maté a un dragón, mi amor.
Sansón robó las abejas y la miel,
nosotras acariciamos su dorada melena.
Si hubiese sido un León,
hubiese dicho: nuestra bestia, mi bestia.
Mi fuerza. La dama abre la boca del León,
le enseña a hablar.
No se opone a su fiereza.
Contempla cómo brama y se enfurece.
Mientras Hércules forcejea
nuestras manos palpan el sol
y lo apaciguan.
Nadie merece ser domesticado.
¿Cómo podríamos creer nosotras en un Dios
que nos viola?
Yo no soy un cisne,
ni una virgen cazadora.
Soy la gitana dormida.
Si hubiese sido un León,
hubiera rugido alrededor de él
toda la noche.
📍 MADRID
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Alo
Silencio
En tus ojos puedo verme y aprender, al dejarme perder en el ocaso del parpadeo de tus párpados para poder renacer, en el amanecer de tus pupilas, y sentir ese pálpito que me lleve contigo tras quitarme el hábito del cuerpo en el que habito. Y juntos, mirar la nada y descubrir el horizonte, esa fina línea que separa la parte más ínfima del hombre y el cosmos infinito que lo ampara. Y al parar sobre los márgenes mirarnos y reconocernos, vernos vulnerables, pequeñas partes íntimas de una ignota galaxia en medio de un vasto universo, y vislumbrar la idea, de que nuestros sueños son pequeñas gotas que flotan y se tocan en un mar etéreo. Y yo, poeta misionero, llegado el invierno, cargado de miedos marcharé como un ave para ver qué puede haber en el averno del cadáver que se oculta tras mi piel, abrazar a mi sombra y comprender que en la palma de mis manos llevo el rastro de mis ancestros, y que al seguir las largas líneas de mi linaje puedo regresar al inicio y dejar de ser yo para convertirme en nosotros. Sin cuerpo, sin rostro, más allá de nuestra carne, allí donde los niños saben que bebemos del mismo aire, donde bellas almas vuelan libres danzando juntas en este baile. Y tras traspasar los muros y habernos encontrado al otro lado volver aquí para contarnos que al callar: Descubrimos el silencio, y al escucharlo, nos quedamos sin palabras.
📍 BARCELONA
Libro Rojo Vol: 9 ✓
Andromede
No me gustan tus distancias. Qué viajes.
Dices que quieres respirar. Tomar aire. Aprender el mundo.
Pero es aquí.
El que será desde ahora nuestro mundo.
Mi cama. Tu nuevo mundo.
Tu único viaje.
Mi mano, tu nuevo horizonte.
Mi mano. Tus esposas.
Será dulce, a veces áspera. Ella decide.
Se aventura
(cierra los ojos)
como una caricia enemiga.
Tú, a quien ella retiene, y tus caprichos,
clavados a sus pulsaciones.
Mano. Dedo. Boca.
Cierra los ojos y viaja.
¿La muerdes? Te abofetea.
No me gustaba cuando partías.
Tu viaje es aquí. Sobre este lecho.
Mi mano es tu viaje.
Tu único horizonte.
Pórtate bien, escuchará tus palabras.
Tu suspiro, su ritmo.
Juego, pupilas obedientes.
Allá tú, andar en su sentido.
Mi mano tiene el poder.
Tu mirada suplicante, tus escupitajos.
Tu odio, una vez más.
Mi mano marca
de arriba abajo
tus miembros.
Danzan. Pataleas.
Te ahogas,
Pero si cesas tus lloriqueos
y acoges este nuevo mundo,
sabrás.
Escucharas tu cuerpo, contra el que mi mano juega.
Mírala a los ojos.
Tus ataduras pueden fácilmente deshacerse
si aceptas la evidencia.
Entonces cederás tu cuerpo a esta mano,
mi mano, experta. La del viaje. Imparable
📍 BARCELONA
✓ Libro Rojo Vol: 9 y 10 ✓
Amaranta
Prefacio
En la noche
Me expandía
Volvía a crecer
Me convertía en un murciélago
Dejaba atrás
Vagaba
Criaba.
Era una bruja
También me transformaba en una perra grande
Negra
Negra
Negra con orejas inmensas
Para vivir
Sólo hace falta ser un animal.
Sentí un ruido
Un ruido en mi útero
Un ruido que crecía y crecía
Tuve una visión
Un augurio.
Al volverme
Vi un caballo blanco
Caballos que sólo miraban hacia adelante
Caballos que se adentraban en nuestros valles
Y un barco.
De esas cuatro tablas
Pendía nuestro destino
Hice correr la noticia
Como un animal atemorizado y veloz.
Fuimos dominados por otros
Pero ellos no contaban
Con que yo también
Me puedo convertir en una mujer hermosa
Puedo adquirir cualquier forma.
Mi sola pata
Termina en una pezuña
Plantígrada
Colocada al revés
Que al caminar
Desorienta a quien me persigue.
Venganza vegetativa.
📍 BARCELONA
Libro Rojo Vol: 10 ✓
B
Bala
La razón principal es el miedo. Me muero de miedo cuando
tengo que confesar que no leo. No leo y mucho menos poesía.
Y me cago encima cuando escucho la palabra referentes.
¿Qué les digo? ¿Les digo que ni siquiera tengo paciencia
para leerme enteros los post en Instagram de Roy Galán?
¿Les digo que vivo refugiada en la idea de que esto es cosa
de mi generación? ¿Me excuso para no hacer el esfuerzo
de construirme a través del buen papel y el buen cine? Mi
especialidad es agarrar la información que me da mi gente
querida cultivada y hacer que crezca el pan. Al fin y al cabo,
parecer también es un talento. A veces me dan ataques,
brotes de confianza en mí misma y me digo: chingona, si Los
directores de cine valoran tanto el talento en bruto, ¿acaso
no puedo ser yo una especie de callejera de lo escrito? Cierto
es que no sé lo que es bien y lo que es mal en un mundo en el
que es Best Séller una influencer que tampoco lee. Imagino
que ya es tarde para que me quieran, así que tarde, pero no
nunca, debo confesarles: que Pina Bausch, Angélica Liddel
y Rosalía, son para mí como la santísima Trinidad de la
creación. Podría haberles dicho esto desde un comienzo
y no hubiera estado mal, en lugar de hacer esta vomitona
de inseguridades y esta oda a la inculturancia. Pero para
que no me veas el plumero, te lo enseño antes de que me
lo busques. My Name Is BALA: Badpoetry, poeta y poetisa
del caos y de la no rima. La mala hija de la Madame Taxi, un
error en la vida de cualquiera y una profunda descerebrada.
Si deseas una sobredosis de aromas podridos de divinas
palabras, vente con Bala, que te acorrala. Yo no rimo, pero
por plata, ay mami… Por plata yo me arrimo.
📍 MADRID
Libro Rojo Vol: 11 ✓
Blue Bird
Me largo
Voy hacia el ojo del océano
para arrojar por la borda
todo lo que hay en mí
que ya no soy yo.
Tengo una brújula tuerta
y una nave hermosísima,
agujereada por cientos de estrellas
que se cayeron de la noche
al detenerse a admirarla.
En un pulmón he guardado
todas las palabras que ya he escrito.
Procuro respirar sin moverlo, sin agitar demasiado el aire.
Mar adentro encontraré bandadas de sirenas afónicas
con los pezones erosionados por el mordisco incansable de los peces.
Reiré tan fuerte que me confundirán con los delfines.
Reiré todo lo que llevo frente a las sirenas,
les regalaré mi voz tan extraña,
torpemente infantil y ya desgastada del uso
para que la vendan en el mercado de los marineros.
Las putas del puerto arrancarán mis vocales
y construirán con ellas nuevos nombres
exóticos y curvilíneos.
Marte.
Invierno.
Casiopea.
¡Tengo una brújula tuerta!
Donde debería estar el norte,
el dibujo de un caballo.
A la izquierda siempre una B
¿Berlín? ¿Beso? ¿Bolivia? ¿Basilisco?
¿Hacia dónde me estoy moviendo?
¡Ah! Me siento salvajemente despierta.
Voy a arrojar mis raíces a cualquier parte.
El viento siempre sopla a mi favor.
📍 BARCELONA
Libro Rojo Vol: 7, 8, 9 y 10 ✓
Black & Gold
Alquimia
Cierro los ojos
y yo soy él.
Sudor, ópalo, disparos
Cierras los ojos
y tú eres yo.
Temblor, orquídeas, insomnio
Cierro los ojos
y yo soy tú.
Lluvia, seda, mercurio
Él cierra los ojos
y no los vuelve a abrir.
No hace falta
una despedida
una carta,
un teléfono sonando
en una casa vacía
la disipación de un sonido
propagándose en el agua.
Un grito,
otro más.
Un barco hundido,
otro más.
Quién va a reclamar
una bala perdida,
un jarrón cayendo por un precipicio.
Para qué todo esto
si al final
después de todo
Aquí, ahora
descansa
tu mano sobre mi mano.
Belén Berlín. Publicado en “La musa suicida”, Las Hermanas del Desorden. El Petit Editor, Col. Palabreadorxs - abril 2019
📍 BARCELONA
Libro Rojo Vol: 9, 10, 12 ✓
Berlín
Dios en tu bañera
Dios en tu bañera
y el Diablo en tu cama
y la Virgen en tu cocina
y dos ángeles en la ventana
y un vampiro en el espejo
y toda, toda tu casa
devorándose a si misma
empezando por las cortinas
reventando las escaleras
explotando las tuberías
toda la casa
retorciéndose sobre su propio eje
que viene a coincidir con el eje
de la Tierra
provocando
un terremoto en Asia
o en Oceanía
o en el barrio donde jugabas
donde ahora se encuentran maletas
con seres humanos,
que tienen casa, familia.
Pero Dios…
Dios está en tu bañera
y el Diablo grita en tu cama,
y la Virgen se santigua en tu cocina
y los dos ángeles miran por la ventana,
-aburridos-
y el vampiro ha perdido un zapato.
Y es que… Menudo cirio tienes montado.
📍 BARCELONA
Libro Rojo Vol: 5, 6, 7 y 8 ✓
Billie Jean
Maniobras de escapismo
Son las once de la mañana. He pasado a por un café y por un momento me he sentido viva. El líquido humeante acariciando mi lengua que aún conserva el sabor de una boca extraña cuyo nombre se me pierde entre vértigos y penumbras. Soy feliz por un instante... Por un instante... Por un instante creo que puedo mentirme, pero de repente me veo reflejada en el cristal sucio de una tienda barata y recuerdo que tengo un terremoto en la garganta y unas ansias de saltar que me apartan hacia el más umbrío recóndito de mi alma. Sí, recordé fuegos artificiales en cama ajenas, devorando la certitud de saberme sola, de reconocerme incompleta, con un pie al borde del abismo y el otro en el umbral de tu ausencia, aquella que se asoma de vez en cuando para recordarme que no vas a quedarte, que te vas yendo y que piensas llevártelo todo, arrasar con todo incluso con mi devenir de péndulo, mi naturaleza de mujer cambiante, mis ánimos de rectitud falseada porque detrás de mis párpados solo hay curvas pero claro, yo no quiero ver el desastre. Aprieto bien los ojos y cuento hasta tres con la esperanza de que la noche me llegue sin sombras, con la fe irrisoria de no sentir el temblor en el cielo y las estrellas convirtiéndose en un agujero negro cada vez que marco tu número y me sale tu voz tamborileando en un eco. Pero no. Eso no va a pasar. Me niego a ser un fantasma que deambula por calles sin nombre solo porque voy demasiado bebida y la memoria empieza a fallarme. No. No voy a caer tan bajo, no voy a volver a perderme en un laberinto de caras o de labios que me dicen palabras que para mí ya no significan nada. No. No pienso volver a esa espiral de lamentos y autocompasión constante porque tú me dejaste, porque tú fuiste el cobarde que se atrevió a sentenciar nuestro fin con una despedida oblicua alegando que no calzas con mi desequilibrio, que soy demasiado intensa para lo que deseas en tu existencia de hombre moderno, que no encajo con tus ideales de mujer perfecta, aquella que se muerde la lengua cada vez que la desdeñas con tus aires de galán innato, aquella que no opina por miedo a contradecir tus discursos de intelectual rebuscado. No, no voy a darte el gusto de verme caer y llorar y patalear cual loca desquiciada, amante de las tragedias griegas. No, esto no funciona así. No voy a darte motivos para que justifiques lo injustificable alardeando con tus amigos de tu buena intuición al abandonar a tus amantes, diciendo que lo que a ti te regalé se lo podría haber dado a cualquiera. Te has equivocado de discurso. Te olvidas de que en este tablero de ajedrez yo soy la reina y tú el peón, yo la viuda negra y tú la cena, yo la llama y tú la ceniza, yo el punto y tú la coma. Yo la luz y tú la sombra. Yo marco el camino, tú lo sigues. No, no voy a hacer lo que te esperas que haga. Yo decido cuando empieza el derrumbe. Yo te digo cuando termina el desastre.
📍 BARCELONA
Libro Rojo Vol: 8 ✓
C
Curiosity
The Woodcutter’s Spread*
Picnic on me
midst the trees:
bring your cutlery.
Tear my loaf
in clenched teeth,
skim my butter.
Graze me with
salt and pepper.
Wet your beard
on my broth,
tease noodles
from my throat,
radish me
with crudités.
Scatter ash crumbs
so the morning swans
can trace the contours
of our feast.
*[CAS] La tostada del leñador // Picnic sobre mí / entre los árboles: /
trae tus cubiertos. / Parte mi pan / con los dientes apretados, / unta mi
mantequilla. / Sazóname con / sal y pimienta. / Moja tu barba / en mi
caldo, / juguetea con fideos / de mi garganta, / profáname / con crudités.
/ Esparce migas de nuestras cenizas / para que los cisnes de la mañana
/ puedan trazar los contornos / de nuestro banquete
📍 BARCELONA
Libro Rojo Vol: 6, 7, 8, 9, 10, 11 y 12 ✓
Ciudad
Dale brillo o brilla hasta arder
Mujeres que se preguntan en las calles a gritos:
“¿para siempre?, ¿para siempre?”
y otras mujeres
en otras calles
con otras soledades
cogidas del brazo de otros señores
llevando collares que brillan más que la Luna.
La Luna es una mentira
y el café otra.
Me cogió por sorpresa
y en desagrado
después de anhelar mil años
ser tocada
quería fundirme
no sentirme tan capaz
tan sola
tan una
llorándome o riéndome.
Sol de medianoche,
¡sal de la mañana
bríllame hasta arder!
📍 VALENCIA
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Caballero Jack
Salmón
Resulta triste cenar en silencio,
cenar sola,
una mesa se ensancha a mi costa.
Los cubiertos chocan
en respuesta a leves movimientos de muñeca
descuidados a la par que indiferentes.
Cuesta mucho comerse el salmón.
Atención requerida del silencio
(la soledad se debe a otras causas)
para detectar las espinas.
Hay que observar detenidamente
cada pedazo separado
de la pieza de salmón
y, haciendo pinza con las uñas,
sustraer quirúrgicamente
esa astilla casi transparente
capaz de perforar un pulmón.
Hecho.
Ceno en silencio.
Chocan los cubiertos.
El salmón no me ha matado.
Resulta triste.
Me acuerdo mucho de ti separando los huesos de la carne.
📍 VALENCIA
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Cementerio
Suite para solo de chelo Nº I
Al sacar el pañuelo bordado, blanco, con sus iniciales, no sabía si limpiarse el sudor o la sangre que le chorreaba de entre las piernas. Se sentía latir entera.
Se mordía las uñas en un gesto de pereza y apatía.
Los tacones rotos, como las fotos y los recuerdos.
Partidos en dos.
Como las aguas, para pasar por medio.
📍 BARCELONA
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Chantilly
Jane y el Hombre Mono
Desde la última vez que escribiste
en papel de calco y tinta verde,
no he parado de dibujar
hojas de Hevea Brasiliensis
en mis pantorrillas… Algo rarísimo en mí.
Entiéndeme: nunca antes
había dibujado sobre mi piel
una caducifolia de la familia de las Euforbiáceas y, menos aún, en mis tobillos.
Me preguntas por mi modo
de dar la bienvenida a los hombres que entran en mi corazón. Pues así: trazo hojas de árboles en mis glúteos y muslos remarcando el margen y las nervaduras.
Y tiemblo,
y mi esqueleto se tensa hasta arquearse,
y exhalo un sonido de río.
Luego como un trozo de pan.
Amar me da hambre.
Hojas…
Las prefiero sin pecíolo,
como las de acacia. Son plumas, ligeras e impermanentes como el tiempo profundo, como el instante que habito en Dios, respirando...
Pero hoy, contigo, algo ha cambiado. Es la primera vez que las perfilo por debajo de mis rodillas.
Entiendo que esta debe ser una ocasión extraordinaria.
Me pregunto qué de ti
me hizo cambiar el sitio en el que dibujo mis hojas de bienvenida
¡y de familia vegetal!
Estimo que ha sido tu olor
a bosque lluvioso
y el papel traslúcido sobre el que me escribiste con tinta verde:
VEN CORRIENDO.
📍 MADRID
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Calamidades
Yo Te Quise (,) Puta
A Seis
Te quise puta
fácil
sin vergüenza
con hedor.
De polla volátil y labios etílicos.
¡Enormes pupilas opiáceas
capturando mis gemidos!
SEXO
Subversivo
SEXO
Sin amor
SEXO
Espasmódico
SEXO
Gocé follando tu cuerpo de goce
follando tu cuerpo decadente
en madrugadas destempladas
propagando mi calidez
por tu tez albugínea
pecho ígneo contra torso decrépito.
¡Devine devota de tu bragueta
buscona!
Éxtasis sumiso a la fantasía de
penetrarte
embestida
tras
embestida
sierva de tu parafernalia caduca.
¡Me convertiste en barata
otra cualquiera!
Última proscrita a la falacia
hierática
que recorre tu entrepierna
profiláctico infalible
para todas tus corridas.
“¡SIEMPRE SE ENAMORAN!”
Siem-pre…
_vetas_
Se…
_amenazas_
e-na-mo-ran…
_cercenas_
¡Calamidades!
Soy arrastrada masoquista.
Eres sádico sin cuerdas. Yo te
quise.
Puta.
📍 BARCELONA
Libro Rojo Vol: 6 ✓
D
Dee Dee
Not good
I easily feel jealous
But show a “glad for you” on face
Which is not good
I don’t save water
Consciously let it flow from the tap
Cause my house rent already includes the water fee
Which is not good
I get to school late
and make excuses
“Stomachache.”
Which is not good
I randomly pick up someone
and laugh at him, cruelly
Which is not good
I act
To be humble and understanding
In order to approach others’ trust
And use that trust when it’s necessary
(For example when I get to school late)
Which is not good
I say “you’re cute”
When I actually feel nothing
Or even feel sick about him
And I say “you’re not boring, I swear”
When talking to him is even more senseless
Than daily-underwear-washing stuffs
And it has happened over three times this week
And to different people
Which is not good
But those things
I believe you all do
Cause those are not only immoral life shortcuts
But we selfish ones make lives on
make a living with
(With you?
I don’t make a living when I’m with you
With you I simply wanna
You make me wanna make a life)*
*[CAS] Siento envidia fácilmente / pero pongo cara de me alegro por ti, / y eso no es nada bueno / No ahorro agua. / Dejo el grifo abierto conscientemente, / en mi alquiler está incluido el gasto, / y eso no se nada bueno. / Llego tarde a clase / con excusas como: / Me duele el estómago / y eso no es nada bueno / Escojo gente al azar / y me burlo de ellos, cruelmente, / y eso no es nada bueno / Actuo / como si fuera humilde y compresiva / para obtener la confianza de otras personas / y usar esa confianza cuando necesite / (por ejemplo, cuando llego tarde a clase), / y eso no es nada bueno / Digo: eres muy mono / cuando realmente no siento nada / o incluso me asquea. / Y digo: no, no eres aburrido, te lo juro. / cuando realmente hablarle es un sinsentido y preferiría estar haciendo labores en casa como lavar las bragas, / y esto ha sucedido hasta tres veces esta semana / y con distintas personas; / y eso no es nada bueno. / Pero todas esas cosas / que supongo que todos hacéis / porque no son atajos inmorales / es sólo una forma egoísta de poder vivir / sobrevivir. / (¿Contigo? / No quiero sobrevivir cuando estoy contigo. / Contigo sólo quiero / tú me haces querer vivir la vida)
📍 MADRID
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Daniel Susana Del Toro
Variaciones Moret
(1)
Cuando ese hombre pasea por la casa en ruinas
busco algún abrigo
para protegerme del frío,
un abrigo burdeos
granate
o corinto,
tanto da,
un abrigo donde esconder mi cabeza
e ignorar sus palabras frías:
“Deja de soñar”,
“Basta de andar pintándolas”,
“A tu edad ya no es tiempo de metáforas”,
“Te llegará el castigo”,
amenaza,
y yo le grito desde el fondo de todos los agujeros que habito
¡Subversión!
de toda la miseria que albergamos
vuelos imprevistos
negación tozuda de ese hombre que pasea por la casa en ruinas
con la intención de robarnos el abrigo,
granate
burdeos
o corinto,
tanto da,
si nos protege del frío
en los campos desolados de los sueños muertos,
las cifras inclementes
y los ojos oscuros de mi padre
que perdurarán más allá de la muerte.
📍 BARCELONA
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E
El Mendigo
Atiende
Atiende lo que te digo,
entenderlo todo.
Pretender entender todo
es desatender la realidad
de que todo día
tiene estados,
de que todo estado
tiene estadios,
de que de cada estadio
se pueden hacer estudios.
Y que no tiene sentido
que tu estadía en tu día
se reduzca
a estudios
y estudios
de estadios
y estados.
Atiéndeme bien:
Si te logras desprender
del afán de comprender,
y te prendes a aprender
del total de afinidad
que hay en nuestra infinidad,
vas a aprender a prendarte
de mi darte y todo darte
y verás lo que podrás
emprender sin comprender.
Atiéndeme,
te repito:
no pretendas
entenderlo todo,
sólo tiéndete a mi lado
y distiéndete.
📍 MADRID
Activo ✓ Libro Rojo Vol: 11 y 12 ✓ 🌐
El Duque
Me gusta
Me maravillaría tomar el té, siempre a las cinco en punto,
con personajes que no conozco o que ni siquiera existen.
Es como abrir un libro por la primera página e ir devorando
todas y cada una de las letras ahí impresas. Y las que no
lo están, inventármelas. Me gusta pensar en animadas
charlas entre ellos mientras yo les escucho atentamente
y sus palabras me taladran el cerebro para depositarse en
él y viajar por todo mi sistema nervioso. Me gusta pensar
que los fonemas se transforman y evolucionan navegando
por mis neuronas. Me gusta pensar que vivimos habitados
por todos esos pequeños seres de Érase una vez el cuerpo
humano y que las burbujas de oxígeno van en esas mochilitas
con patas a través del torrente sanguíneo. Me gusta
pensar que eres uno de esos personajes con los que tomo
el té, que eres esa primera página del libro y que viajas por
mi sistema nervioso como un veloz escalofrío que eriza
mi piel. Me gusta pensar que eres uno de esos fonemas y
uno de esos pequeños seres que habitan dentro de mí. Me
gusta pensar que eres mil burbujas de oxígeno y la misma
mochilita de mis glóbulos rojos. Me gusta pensar que me
inflas, me insuflas, y me llegas al corazón.
📍 MADRID
Activo ✓ Libro Rojo Vol: 10, 11 y 12 ✓ 🌐
Entropía
Ternura
Si tengo que elegir, me quedo con la ternura.
La ternura de verte comer,
la ternura de observarte en el metro y que no sepas qué hacer
con tus manos.
La ternura del aleteo de tu nariz antes de confesarme un secreto,
o de tus zancadas hacia la parada de autobús, con la mochila arrastras,
porque, otra vez, llegas tarde.
La ternura de llamarte y despertarte, y que tu voz suave me regale
tu primer aliento sonoro.
La brecha definitiva del sueño en el que también te abrazo.
Te abrazo.
Te abrazo en la distancia que se toma nuestra ternura.
Pues sólo allí es tierna y suya.
Y me contento con esta amplitud, tan cercana, que nos separa
y nos une.
Pues pertenecernos sería ahogarnos para querer luego defendernos.
Defendernos de nuestro propio miedo
a desgastarnos,
a perderte y perdernos,
al balance desigual de fuerzas que estirarían nuestro vínculo sagrado.
Hasta rompernos.
📍 BARCELONA
Libro Rojo Vol: 9, 11 ✓
El Jíbaro Gitano
📍 BARCELONA (Bailaor).
Estuvo con nosotras entre los años 2012 a 2014 ✓
Evita la navajera
Roja, floreciente y recién cortada
La virilidad caduca se rinde ante el filo que todo lo corta…
No se ofendan, es sólo un juego,
porque hemos venido a divertirnos, ¿no?
Les contaré una historia:
¿Sabían que a la puta le puso el nombre un putero?
Imaginen que a la puta le llamaran rosa y, a la rosa, florero.
Los pétalos en la vulva y las espinas en el cenicero.
El capullo seguiría siendo un capullo
y el jardinero el sepulturero.
A su esencia le dirían veneno,
pero juntitos, en manada,
pelearían por ver quién huele primero.
Sus hojas, como alas, talarían,
corte recto.
De la poda un nuevo bulbo,
del vivero, diez injertos.
Las orugas en hilera llorarían en su entierro,
porque no han muerto los rosales,
los arrancaron en silencio.
. . .
Y ahora, tírame, tírame flores.
Tírame flores, espinas y rosas.
Recuerda mi nombre, yo amargo en tu boca.
De negro voy, de negro vengo.
Mátame las penas, ruégame en silencio.
Pon penitencia que ahora me confieso.
No te me pongas flamenco.
Visto de luto, rojo pasión.
La sangre brota, maté al amor.
No pertenezco a tu mundo.
Si me voy mañana: llórame.
Abre la boca, que corra el vino.
Pureza salvaje, cariño: llórame.
No hay palabras sagradas.
Estás manchándome la cara.
Escupiendo veneno, faltándote agallas: llórame mañana.
📍 MADRID
Activo ✓ Libro Rojo Vol: 11 y 12 ✓ 🌐
E
📍 BARCELONA
Libro Rojo Vol: 8, 9,10 y 11 ✓
El Pianista Feroz
📍 BARCELONA
Activo desde 2011 ✓ 🌐
El Novio
Frecuencia modulada
Un frío noctámbulo insufla marfil en las fachadas.
La frecuencia de la ciudad, poblada de cables, farolas y ojos eléctricos, sufre un escalofrío.
Navegamos por las ondas del ruido blanco ahogando las penas en los diales del caos.
Buscamos sintonías diseñando esquizofrénicos collages.
Hits del verano copulan con los debates y las mentiras hacen saltar los fusibles de casa cambiando familias por sombras.
Una selva de antenas cepilla los dientes de la noche.
Pronto la soledad regurgitará por alcantarillas y sumideros. Todo se apagará, no habrá señal entre dedo y resorte.
Telémaco anudará tus ojos a otros ojos y la voz, calderilla de argumentos, viajará en el aire atada a un ramo de estrellas.
Los ascetas de la comunicación te esperan abajo, para abrirle la puerta a ese jaleo de niños jugando en la escalera que tanto se nos atraganta.
Juntos veremos enmudecer la ciudad, internet atacará otros planetas,
Los altavoces barrerán la suciedad de discusión, las radios dejarán de dictarle la hora a Canarias, las noticias se susurrarán al oído,
la lluvia nos volverá a coger por sorpresa.
Algo surgirá cuando los minutos regresen a la arcilla de nuestras manos, y la comunicación vuelva a ser sagrada,
simple,
modelable.
📍 BARCELONA Y VALENCIA
Activo ✓ Libro Rojo Vol: 7, 8, 9, 10, 11 y 12 ✓ 🌐
Eco
ANTE LA HOJA EN BLANCO
Otear puede ser una buena palabra
para ser la primera de un poema
Oteó el horizonte desde la cima
de la montaña,
dice la RAE.
Oteaban la calle a través del cristal.
Sigue diciendo la RAE.
Otear es una pésima elección
para ser la primera de un poema
tan lejos del tacto.
¿Qué tal furibundo?,
tiene ímpetu, y casi dan ganas de saber
hacia dónde se dirige tanto furor.
Coge al lector por la camiseta en puño
y lo arrastra a la cadena de palabras que siguen
a furibundo...
Me pregunto
¿cuál será la primera
que se atreva a pisar la impoluta hoja?
¿y qué pensar
de quien escribe?
Pobre esclavo de su mano
que es la única que no titubea,
mientras él, (o ella) mantiene el rostro de soslayo
y los párpados compasivos
protegiendo el iris de la inminente y potencial
decepción, exposición de su más que probable
mediocridad.
Pretende no formar parte de lo que en la hoja acontece,
como quien espera reducir el estruendo del portazo
anulando el sentido de la vista.
Pobre esclavo de su mano.
📍 BARCELONA
Libro Rojo Vol: 7, 8 y 9. ✓
El Chico
📍 BARCELONA (Hombre para todo)
Nos acompañó entre las temporadas del 2012 al 2015 ✓